Cidades

 I

Houve um tempo em que me dediquei aos vinis

Pouquíssimo tempo

Essencialmente pós-moderno

Abraço o caos como o Paladino à ordem

Busco no núcleo de todo turbilhão de coisas

A coisa em si, o núcleo duro do Real,

A pulsão de vida, A Vontade primeira.

No caos urbano da cidade me perco e me acho

Andando por seus becos, aliso seu corpo

Na intimidade de dois amantes

Cheiro os seus perfumes e fedores

Em boates no entre-lugar do luxo à sarjeta

Entre o sagrado das catedrais e o profano das ruas

Com seus loucos, mendigos e prostitutas.

Neste mar de cheiros e sensações encontro

o menu que escolherei:

O glamour da zona-sul 

com pitadas da marginalidade que a cerca.

Como um igual proscrito, ando em meio à horda

Dividindo o barril de cerveja holandesa

com o menino de rua.

Pegando cigarros emprestados

Dividindo bocas beijadas

Meu corpo se dissolve aos poucos,

se reintegrando ao cosmos.

Para cair mais uma vez,

com asas (nunca dantes tidas) queimadas

Sabor de cinzas, O odor, A desordem

Me alinho e saio em zigue-zague.

Por outros caminhos.

Sempre por outros caminhos.

Imerso nos sons revoltos da noite,

entre sirenes e buzinas impacientes

Como mais um anjo caído:

Caio, salvo na porta de um bar.

II

Vozes conversadas de manhã

Em bares, padarias

Catete.

Por bancas de jornal, jornais

Contando o cotidiano, simulacro do dia anterior:

“- E os bueiros explodindo?”

É dessa porra que eu gosto!

Caótica e hostil!

Entendo e me compadeço do seu

Medo e Receio.

Senhoras à igreja com crianças ainda sonolentas

levadas pelo braço.

Até o largo do machado.

Desapareço.

III

Pela ponte toda, eu durmo.

Sigo reto, sem sentir 

que troquei de ônibus no moinho.

Sem ver, cheirar ou sentir.

Cheiro Alcântara.

Gritaria de ambulantes,

entre o consumismo apressado de uma manhã,

que antecede ao almoço sacro, Pré-Fausto;

que não é de Goethe.

E como um protagonista de Romero,

sigo trôpego pelas ruas.

Nesta estranha paz,

que permeia as manhãs de domingo

no meu bairro

e o cheiro de flores,

canto de pássaros.

Nada lembra os odores da noite passada:

os perfumes misturados

com bebidas e cigarro na minha rota roupa,

paralelamente, são as únicas lembranças.

IV

E o porto seguro (quando as pernas não mais aguentam): cama.

Que a promessa de ressaca

Arrependimento não traz

E se o fizesse:

o mandaria as favas!

Ou pra puta que o pariu, mesmo.

Provavelmente, não assistirei ao Silva

Comerei o sacro almoço frio e

com as bênçãos de Hipnos, Morpheu, Ícelo e Fântaso

hibernarei com as lembranças:

As minhas amantes,

As cidades.